Voo às cegas

Não sei muito sobre borboletas, mas sempre gostei muito delas. Seus ocelos, sua regrada simetria, suas combinações de cores inusitadas destas que se a gente fosse pintar num quadro ficaria horrível como destes pobres quadros de churrascaria de estrada. Mas existem aquelas de uma única cor. Pois foi uma destas que me interpelou hoje de manhã enquanto eu caminhava por entre matos, sombras, raios de sol e no a posteriori da chuva torrencial de ontem que lavou a enorme pedra com gravatás e tufos intocados da saudosa mata atlântica. 

Então, borboleteando seu amarelo-quase-limão, ela me interpelou como se me perguntasse por que eu por ali passava. Resposta não tive, antes, reverenciamento ou encantamento com este diálogo improvável. Logo surgiram outras, era um transvoo de borboletas todas da mesma espécie-não-sei-o-quê. Amarelas-limão. Quis responder que estava só de passagem como em outras manhãs em que acordo cedinho e vou deambular pelas matas. Quis respoder, mas já não sabia mais a qual responder porque agora todas em coro me perguntavam por que eu não voava? Esta resposta que a princípio me pareceu fácil de responder, pois eu poderia recorrer ao peso dos corpos, à insustentável leveza do ser, ao peso do ar, à aceleração da gravidade com seu g=9,8m/s2, acabei achando ridícula a minha tentativa cientificista de conversar com seres que me pareciam tão elementais como as fadinhas de Peter Pan. Elas voavam rápido num voo que apenas parecia às cegas. 

Vocês já repararam o voo sem a mínima uniformidade ou direção de uma borboleta? Mas, não se enganem, pois elas sabem o pólem que procuram. São apenas visualmente destrambelhadas e estabanadas. Em aparência são como aquelas pessoas que vivem esbarrando em tudo, tudo quebram. São um perigo para os copos e as cristaleiras da casa das avós. Só em aparência, porque uma borboleta está muito mais propensa a ter sua asa quebrada do que a quebrar algo ao seu redor.  

Às vezes não agimos assim como as borboletas? Voamos em nossas vidas meio que às cegas, deambulando feito um paciente pós-operado pelos corredores de um hospital que vai tristemente levando o soro enquanto caminha, caminha, caminha.

Quis mais uma vez responder àquela borboleta que me interrogava. Fiquei sem saber que resposta dar-lhe, mas eu também não sabia sua pergunta. Agora talvez eu saiba o que me impressionou naquele voo. Ela não me interrogava, ela me ignorava. Era eu que queria saber um pouco mais sobre seu mundo. Eu é que queria achar a palavra certa para descrever aquele encontro e não achei. As palavras, tal como a borboleta, voaram de mim. Talvez, aparentemente, sem um rumo certo. 

Os pólens das palavras são os leitores. Através deles as palavras proliferam outros escritores que procuram novos pólens. Esta sequência também a mim me parece nesta manhã, tal como daquela borboleta que me encontrou se eu não a olhasse.