As montanhas e os livros

Paul Cezanne, Montanha Sainte Victoire

Sempre tive um enorme fascínio pelas montanhas. Mais do que pelo mar. O horizonte do oceano acalma. Acalma e cansa. Já as montanhas não. Elas são irregulares, sestrosas, desafiadoras para serem escaladas e descobrirmos o que tem por detrás delas; talvez outras e mais outras montanhas. Quando pequeno meu coração ia aos pulos de tanta ansiedade para chegar no alto de uma montanha mesmo de algumas que já fossem naquela época, velhas conhecidas. A visão do alto, do perder-se de vista, do vento cortando o capinzal florescido de vacas, o cheiro dos estrumes, a variação dos verdes, azuis e das borboletas formavam um espetáculo inesquecível. Quando a montanha tinha árvores o desafio era então maior, porque a floresta consistia do inexpugnável, do mistério a ser desvendado, árvore por árvore e atalhos vencidos. Decifrar como quem decifra os mais antigos hieróglifos da humanidade perdida sob um sítio arqueológico.

A variação das cores da mata, do mato, dos arbustos, das árvores que dependem de cada estação do ano, de cada hora do dia, de cada distância ou ângulo pelo qual se divisa seus entornos, seus contornos. Flores, densidades, orvalhos, sustos, manhãs, sulcos, ondulações, cavidades, espantos, seivas, rastros de animais, pegadas indiscerníveis, vento pegando de surpresa as folhas ao cair da tarde. Diante das montanhas sempre fui um Quixote. Sempre amei minhas loucas paixões, meus amores em desvario por elas. Sedento, galgava suas entranhas e gozava exausto em seus cumes.

Tudo diante delas compõe um mundo de mistério e descobertas: barulhos, grilos, passarinhos, frestas de luz, olhares perplexos para o azul do céu por entre as folhas das copas altas, pequenos riachos escorrendo por entre as pernas sulcadas após um temporal, árvores rangendo dolorosas seus caules, suas enervaduras, suas rancorosidades curvadas, suas copas a nos deitar sombras de Goya.

A lama por entre os dedos vadios dos pés, o capim a nos cortar ardido e fininho a pele, o suor descendo salgado pelo rosto do menino nas íngremes subidas e o cheiro, ah, principalmente o cheiro do capim virgem, colonial e sem barroquismos.

Quanto ainda teria a dizer sobre as montanhas, mas elas são muito maiores do que minhas palavras.

Assim, o que penso e sinto pelas montanhas é tão vasto que não caberia em todos os livros. Porém, tudo quanto penso, sinto e me aventuro pelas montanhas é fruto da mesma raiz que produz esta vertigem apaixonada que me faz curvar emocionado sobre os livros.