Lisboa, Lisboa

  

Lisboa, Lisboa, por que não moro em tuas casas? 

Tão docemente coloridas e de antigas roupas nas janelas?
Por que não me abrigas em tuas suaves mansardas?

Ó Tabacaria que abriga o Esteves e minh'alma vadia.

Azulejos tão meus que sinto o roçar de meus dedos em tuas cores.

Teus vinhos, teu Porto, identidade nacional, rubra também de vossa bandeira.  

O elétrico que sobe vagaroso tuas sete colinas, nele também estou. 

No Castelo de São Jorge, lindo minarete de onde descortino a multidão de telhados de cor inigualável.
Ó Tejo, rio caudaloso, recebe de volta minha nau na berma de tua vau.
Ó terra, ó saudosismo sem fim, atira para longe este louco,
que te ama e chora daqui.

Ou beije-me sofregamente como a um amante 

e aproxima-te de vez deste poeta que habita em mim. 

Abriga-me ó Lisboa. Abriga este desamparado nas palavras

para que elas habitem também os teus lábios.
Lisboa, Lisboa, Lisboa.

Carlos Eduardo Leal