João e Maria

João e Maria 

Maria deixou a alça do vestido cair revelando o ombro nu. João estava imóvel. Não seus olhos que não tiravam o olhar daquela proximidade tão distante. João era tímido. A pele de Maria convidativa. Ela deu-lhe um meio sorriso pirandelliano. Aquilo era um sinal. Havia de ser. Tomou coragem, a perna tremeu e com suas mãos de menino levantou novamente a alça sobre o ombro. Tolinho, foi o que ela disse. E, como que por um inexplicável mistério, a alça tornou a cair desta vez mostrando quase o seio. 

Naquele momento João descobriu que não era mais criança. Estava tomado por uma excitação banhada na alegria da tristeza.

Tentou rezar um pai-nosso, mas deu um branco e esqueceu o resto da oração. Deveria ter alguma coisa mais depois do “perdoa as nossas ofensas...”, mas a língua travou dentro do peito em chamas. Aproximou-se um pouco mais de Maria. A respiração dos dois embaçava a visão. O que parecia inevitável estava para acontecer. Maria, com os olhos fechados, ofereceu-lhe a boca úmida, os lábios rosados.  A outra alça caiu. Agora, apenas o decote segurava o que precisava ser feito. Suas mãos trêmulas tocaram os seios por cima do vestido. Maria não recuou. Eram macios, firmes e parecia que iam explodir dentro do vestido. João encostou sua boca no lábio inferior de Maria. Ela fechou sobre os dele. Arriscaram a falar a mesma língua. Não foi preciso traduzir, pois o que sentiam era a única e mesma coisa. Porém, para aquilo ainda não havia nome que coubesse na ardência juvenil.

 A pródiga incerteza do futuro avançava em suas direções...