Outono

Outono em Paris, Rosah Casanova

...então ela veio caindo sem peso aparente. Corri no afã de protegê-la da queda. Estava assustado, talvez mesmo perplexo porque jamais presenciara tal beleza. Meus pés estavam frios, quase inúteis e muito dormentes. Mas eu tentava me manter lúcido tanto quanto a ocasião me permitia. E minha lucidez era frágil, abafada pela excitação de um corpo que transbordava silêncios. Queria estar ali quando acontecesse. "Sempre acontece", me sussurraram. "Você é que nunca prestou atenção". Minha eterna distração com as coisas ao meu redor caracterizava minha pintura. Eu é que nunca a havia notado. "Você nunca nota nada", reafirmaram. Segui ao encalço da queda, mas os olhos agora embaçavam úmidos na emoção de olhar para o alto. Não muito, mas apenas suficiente para diferenciá-la das nuvens violáceas. Mal era um fim de tarde. Mal era um dia por inteiro. Não, não era a noite, mas eu temia que as horas não fossem suficientes.

Carreguei a palheta com muitas cores. Destaquei meus melhores pincéis. Desanuviei sobre a tela em branco e colori meu dia. Ela me trazia o amor-apaixonado há muito esquecido.

A luminosidade havia chegado em meus espaços, em meus intervalos irregulares. Intercalado, percorri meus humores e notei que ela estava ligeiramente diferente do que da última vez. Sim, sempre notei sua presença, mas cegava-me as possibilidades. Então, sofria feliz apenas por compartilhar suas quedas repentinas, transversais do tempo, antes do fim do dia.

Isto ela me ensinou: a morrer antes de morrer e a viver antes que seu nome fosse pintado em minhas telas. Desprender-se do céu, desprender-se de uma árvore, desarvorizar, como ela me dizia aos sussurros, era um ensinamento orgástico e diário que percorria minha espinha nas cores do outono que mais tarde tentaria reproduzir, como se isso fosse possível, em minhas telas.

Neste momento, por exemplo, já poderia morrer exultante antes do fim do dia: sua luz me engravidara sem metáforas.