Palavras enxertadas

  Graham Roumieu

Justine Beckett

Quando era menino, gostava de inventar palavras. Com cuidado, porque ainda não sabia muito bem como fazê-lo. Seguia os passos do meu avô que inventava enxertos para as plantas. Dálias com dracenas. Tangerinas com laranjas. Manjericão com alecrim. Orégano com lascas de macarrão (os temperos já saíam com a dose certa). Ciprestes, ele enxertava com enfeites de Natal. Ele era um inventor de impossibilidades. Em sua magia, todas davam certo. Madeiras-de-lei com árvores transgressoras. Ele mesmo ria de suas invencionices. Eu achava graça, mas curioso, prestava muita atenção com a seriedade possível para um neto que via em seu avô a saída para a monotonia do mundo. Com afinco, portanto, seguia inventando novas palavras nascidas do enxerto de duas anteriores. Porém, certo dia, talvez por descuido infantil, desinventei uma palavra. Fiquei triste como se o mundo dependesse daquela palavra para existir. Era meu mundo que rondava perigo. Mas, para minha surpresa, meu avô não brigou pela minha desinveção. Ao contrário. Achou bonita aquela palavra inexistente. Ô meu neto, ele disse, como você fez para criar uma não palavra? Na verdade era uma palavra feita no amanhã. Ainda não existia, portanto. Ela possuía uma cor nunca vista, exuberante, que descortinavam meus olhos para as estrelas. Um aroma das manhãs orvalhadas dos campos virgens e uma textura que não cabia em nenhuma gramatura de papel.  Assim, foi tanta emoção, que acabei por abrir as duas mãos (pois ainda a guardava inseguro como quem pega no escuro um vaga-lume) e feliz, com lágrimas autênticas nos olhos, consegui senti-la a acariciar-me a pele. Pude vê-la voar suave num movimento espiralado em direção aos céus. Ainda hoje a reencontro sempre que sonho e olho apaixonado no brilho dos teus olhos.